Начинать читать то, что ты пишешь, было, конечно, ошибкой. Но такой ошибкой, какой бывает первая сигарета, или съеденный на ЗОЖе шоколадный батончик, или… В общем, невинная шалость, за которой тянется нить допущений, а на конце узелок - чувство вины.
Пусть бы ты не существовал в моем пространстве вовсе, а только складывал буквы в слова. Я и забыла, что это тоже кайф. Зачем всё поворачивается ровно наоборот?