по кругу.
мне только как-то надо найти теперь слова, чтобы рассказать тебе о той части себя, которую я сама не очень люблю. ну как, мне с ней нормально, просто много слез и нервов. это та самая часть, которая была повернута ко всем тогда, когда мы впервые встретились: зашуганная, зависимая, завистливая.
ты тогда меня не замечал.
водка с мандаринами. мы играем в есть контакт и между нами неожиданно есть контакт. это ничего не значит для меня — я пью перед парами коньяк и чувствую себя самой тупой и некрасивой девушкой москвы. но в груди небольшой бенгальский огонек. вспышка на две секунды.
я не считаю, что это судьба, и сейчас не считаю. я ищу всё, что может быть кроме "судьбы" — и теперь, когда этого здесь так мало (вместо всего — неустроенность быта, неустроенность дружб, наш даундаундауншифтинг и, прости господи, эмигрантская вина), я шатаюсь. ты для меня семья не применительно ко мне, а просто концепт "семья", я ищу этого, как нетопыренок днем, и не понимаю, почему не нахожу ("ой, а что же случилось", ага).
но я не хочу, не хочу исходить из представлений о фатуме. я хочу только с тобой живым и конкретным. ну, то есть хочу, чтобы снова захотелось, как тогда в марте. а что для этого теперь делать, нужно ли мне время подумать или что-то проскочило безвозвратно, я не знаю.