Маленький эпизод, где ты снова и снова берёшь мою руку, и прижимаешь её к щеке, и я злюсь, потому что всё должно быть не так. Не должно быть так. Потому что я знаю уже, как оно ощущается, когда по-другому. Когда хочется кусаться и впаиваться в другого так, что никакие аргументы к разуму не спасают.
Но когда того, с кем оно так, нет и нет и нет, разум включает свои доводы: приложиться головой к креслу, где ты сидишь, сдвинуть ногу чуть ближе, коснуться рукой. Отгородись и побудь там, где безопасно. Где можно говорить всё, потому что нечего терять.

Я читаю записи полугодовой давности и не понимаю, как это испытывала. Сколько времени у меня было на проговаривание чувств, сколько сил я отдавала на построение связей. С июня по октябрь, пять месяцев, мы общались ежедневно. Стали ли ближе? Как бы не так. Может, мой план и на этот раз провальный.